viernes, 7 de julio de 2017

A una hora del ángelus

An hour from the angelus.

"...un colega del señorito se presentó ante Petra
y quedó embarazada como loca desgracia del impulsivo encanto.
He aquí la barriga del Señorito.
Hágase cargo de mi según su palabra.
Y el cerdo la despidió y renegó de su carne.
Y habita entre nosotros
pobre e ignorante."

Ilustración de Henry Darger para su libro marginal de 15.143 páginas titulado "La Historia de las Vivians" o "Los Reinos de lo Irreal".


Las reglas existen.
Hay medidas en las que no encajo.
Hay listas blancas que no conocen mi nombre
y listados negros que tampoco.
Hay básculas que no encuentran mi peso y
médicos que no calculan la hipotenusa de mis emociones.
Yo vivo explorando zonas de una mente
y en ellas muero cuando las abandono.
Ignoro si destruyo neuronas
o escapan de unos lugares a otros.

Hay redes que no me atrapan y persiguen.
Hay policía y delincuentes corriendo en círculos
en torno al edificio cobijo, inerme y asolado.
Y uniformes, armas y órdenes
que no acataré, ni vestiré, ni dispararé.
Hay presidiarios en dementes cerebros y
vigilantes del libro tibetano de los muertos.

Hay horarios que no comprendo
ni aunque lo intento.

Hay dolor que devuelvo
a su bruto originario.
Hay gemidos que grito
cuando me piden silencio
y llantos que callo
si esperan escucharlos.

Hay rejas y cerraduras con candados oxidados.
Dejan camino libre a escaleras telarañadas
bajo polvo enmohecido.
Llevan a áticos de miseria prensada y luz oscura.
Paso a través de ellas y confío que
nada será peor que lo vivido.
Encuentro dolor y percusión en la cabeza
y salto al vacío que siempre
ofrece un destino alternativo.

Hay límites que siempre yerran
y si se transgreden muestran verdades válidas,
maniatadas y a la vez contrapuestas.
Hay topes que ya no recuerdo y
recuerdos que no quiero tener.

Soy el éxito de un actor improvisado y decepciono
si me ponen ante un público entregado.
No soy ese que ven ni sé porqué ven
lo que no soy ni porqué no muestro quién.

Hay fronteras y divisiones para sitios a los que no quiero ir.
No hay forma de ir donde sí quisiera estar.
Hay sanciones que no se cumplen por igual y
derechos y obligaciones que no se reparten con igualdad.
Hay látigos que golpean sin parar y carne
que se abre para sangrar por lágrimas secas
que no se pudieron mostrar.

Hay 4 márgenes en mi papel y quiero escribir
fuera de todos ellos la puta realidad.
Hay horarios que cumplir y no puedo
verlos en mi reloj al dormir.
Habrá otros con su otro yo
y no sé si soy el único que es multitud
o uno más entre tantos moradores
de auto infringida esclavitud.

Y eso, cadenas hay que atan costumbres.
Y eso, raíces que sujetan pies desollados por escapar.
Y eso, cárceles que no me gusta nada visitar.
Y presos, árboles, barrotes, modales y
amaneramientos por los que nos pueden señalar.
Y eso, señales que cumplir hay.
Y eso, leyes, políticos y mentiras
por encima de una verdad
que debería ser la top, la no va más
y la soberana total nuestra sinceridad

pero no la mierda típica de la mezquindad.

Y me canso de encontrar barreras que no me dejan salir,
batidos que me quieren encasillar en tallas
que no deseo alcanzar

como me cansa la ropa, zapatos, complementos 
que aprientan sujetan y tapan el cuerpo del niño
asustado que nunca quiere ver nada cambiar.

Voy a cortar para terminar una ola de libre blablablá
aunque quisiera poder inundar mil hojas
que tuvieran vida en el más allá de la cotidiana estanqueidad,

de la rutina que necesito y ni siquiera soy capaz de notar.

Volad vosotros si podéis.
Rolad donde la veleta del amor fugaz.
Corred, huid, desnudad y cerrad;
las calles, las prisiones, los cuerpos, los ojos para soñar
los campos, las libertades, los sexos sin mirar.
Pincharos con la aguja del sueño sin enhebrar
por una noche loca y una vida de veracidad.


3 comentarios:

tu amiga dijo...

Sin palabras....................
SIN PALABRAS......................................................
Sé que todo es jodido pero lo reflejas tan bien, tan autentico, sin medias tintas aunque también sé que te dejas muchas cosas en el tintero, que me dejas sin palabras.
Aparte de todo esto también eres capaz de hacer magia , de escribir magia y hasta a veces te permites el lujo de soñar, ????,
UN GRAN ABRAZO

Quevedo dijo...

Nué bien que te guste. No tiene un valor poético, bien lo sé porque a veces leo poemas de verdad, de personas que se lo han currado mucho tiempo y de otros que tienen auténtico talento, pero bueno, yo no pretendo escribir poemas. Esto son unas letras locas para desahogar, contar o/y para imaginar, por eso te agradezco que de cuando en cuando lo leas y te guste.

Calderón dijo...

Te sigues teniendo en poca estima y sigues subestimando tu potencial poético y de escritor, no creo que seas peor que muchos que según tú se lo han currado tanto.
Un abrazo muy muy fuerte.....